Война, война никогда не меняется. Её лицо это отблеск стали занесенного над головой клинка. Её дыхание это вой тысячи стрел неумолимо несущихся к цели. Её цвет это темная, почти черная кровь запекшаяся на песке.
Однажды услыхав невозможно забыть лязг лопающейся стали под напором меча, скрежет бьющихся щитов и вопли раненых и еще сражающихся на поле брани. Аккомпанементом смерти служит вой летящих стрел, с неумолимостью самой судьбы настигающие свою цель. Невозможно забыть грязь и тела убитых вокруг. Стоя по колено в еще теплой дымящейся крови с трясущимися от изнеможения руками. Невозможно забыть кольчугу прикипевшую к твой собственной коже, пропитанную своей и чужой кровью и вес совершенно не подъемного клинка в руках...